lunes, 15 de septiembre de 2014

Tesoros del cicloturismo. Puertos de Pandetrave y Panderrueda. Tierra de la Reina.

¡Hola a todo el mundo!

La verdad es que tenía que haber escrito esta entrada hace ya mucho tiempo, pero me he estado dedicando a hacer kilómetros fantásticos. Probablemente, los más fantásticos desde que empecé a darle duro a esto del pedal.

No llevo muchísimos kilómetros. No está siendo un año de estos bestiales en los que se hacen más de diez mil. Es más, a día de hoy llevo unos cinco mil y pico o algo parecido, pero han estado muy bien aprovechados.

Y cerca de cien de estos kilómetros, transcurrieron por una de las zonas más fantásticas para hacer cicloturismo del bueno que hay en España entera. Y creo que no estoy exagerando. Bien es cierto que no soy del todo imparcial, porque dicha zona es la tierra de mi familia. La Tierra de la Reina, en los Picos de Europa.

A ver. Para poneros en antecedentes. El pueblo donde nació mi abuelo materno, se llama Villafrea de la Reina. Es un pequeño pueblo junto al Parque Nacional de los Picos de Europa. Un pueblo pequeño rodeado de bosques de hayas y robles es imposible que sea feo, así que si a esto le sumamos que le tengo mucho cariño, pues esto hace que sea para mí uno de los pueblos más preciosos que hay.

Por proximidad, los Picos de Europa para mí suponen una especie de paraíso sin comparación ninguna. Un lugar que en nada tiene que envidiar a otras zonas muchísimo más conocidas de Europa como los Pirineos o los Alpes. Y sí. Estoy situando esta zona a la altura de esas otras dos. 

He ido aproximadamente y sin exagerar, tres millones de veces a los Picos de Europa pero, ¿sabéis cuántas veces había estado en bicicleta? En efecto. Ni una sola vez. Así que aprovechando que tenía unos días libres, decidí ir con Klaus hasta Caín, inicio de la Ruta del Cares, e inicio de una ruta que llevaba años con ganas de hacer.

Lo que tenía en mente era una ruta circular, con salida en Caín. Lo más destacable en cuanto a la dureza, son los primeros kilómetros que separan la salida, de Posada de Valdeón. Ya sabéis. Donde el queso de Valdeón.

Los primeros kilómetros de esta ruta son realmente duros. Los porcentajes de las rampas iniciales dan mucho miedo, pero nada que me amedrente. Según sales del empedrado de Caín, para poder ver la continuación de la carretera tienes que mirar hacia arriba. Un 20% hacia arriba.

Así que, conociendo todo esto, monté la rueda delantera de "La Americana" y comencé a pedalear. El sentido de la ruta que escogí fue en el que se sube primero Pandetrave, pero hasta llegar a la cima de este precioso puerto, tenían que pasar aún muchas cosas. 

Como os he adelantado, hasta llegar a Posada de Valdeón, las rampas que hay que superar son durísimas, sin embargo, puede que sean de las rampas al 20% de las que menos te enteras. La razón es el maravilloso espectáculo que los Picos de Europa nos regalan. Hasta que no se viene por esta carretera, no comprendes el "por qué" de lo de "Picos" en los Picos de Europa. 

Estás sufriendo desde el primer metro de esta ruta, tienes metido el 34-28 en mi caso, desde la primera pedalada del día, pero en realidad estás disfrutando de lo lindo. Tremendos picos, tremendos bosques, tremendo color verde que todo lo envuelve. Y en el día en el que fui yo, tremendas nubes amenazantes por todos los lados, aunque eso os lo cuento un poco más adelante.

La cosa es que iba superando, rampa a rampa, el difícil camino que separa Caín de Posada. Lo peor era que esta zona y en esta dirección, así como tiene tremendas rampas, también tiene tremendas bajadas cortas que, en el sentido opuesto, se iban a convertir unas horas después en unas rampas muy fastidiadas (vamos, jodidas) y más teniendo en cuenta que llevaría en las piernas unos ochenta kilómetros.

A pesar de mis divagaciones, finalmente llegué a Posada de Valdeón y tomé el desvío en dirección a Portilla de la Reina, la tierra de mi abuelo. Entre medias, Pandetrave. Oficialmente empieza en Caín, así que me quedaba menos para llegar a la cima. Hasta aquí, el balance del puerto estaba siendo tremendamente duro. Y eso que yo había pasado en coche mil veces. Si esto a alguien le pilla de nuevas, se va a encontrar con un serio problema, porque esto acababa de empezar.

La carretera ya había cambiado. Ya no era extremadamente estrecha. Ahora era buena, con dos carriles y algo de arcén. En cuanto a la dureza, si bien había suavizado, para nada era algo sencillo. Y mucho menos cuando nos acercamos a Santa María de Valdeón. Aquí nos encontramos con una rampa al 16% que nos obliga y mucho.

Una de las principales razones por las que escogí hacer la ruta en este sentido era para realizar una comparación. Hace unos años, en la única oportunidad que he tenido hasta la fecha de ir a Pirineos, pasé por el Col d'Aspin. Lo primero que recuerdo de aquel paso es que dije...."esto me resulta familiar". Y lo dije, porque me recordaba muchísimo a Pandetrave. Y, en efecto, estaba confirmando aquella apreciación. Me parecen puertos gemelos. Puede que el coloso francés tenga algo más de dureza, pero en cuanto al paisaje son idénticos. 

Ya había dejado atrás Santa María de Valdeón y la ascensión me estaba aproximando cada vez más a la niebla que tapaba la zona de la cumbre. Imaginad la estampa. Mucha vegetación, una subida que te permite disfrutar, un nuevo cambio de asfalto a otro más rugoso y niebla. Esto estaba haciendo mis delicias. Toda la situación estaba recubriendo el día de un manto épico con el que no había contado. Y también podemos sumar a esto los truenos que sonaban de vez en cuando y en lo lejano. Pero no les estaba dando demasiada importancia.

Por fin coroné. Por fin había cumplido el primer sueño del día. Por fin, Pandetrave, al saco.


Las vistas del valle de Valdeón.
La parte de este puerto que da para la Tierra de la Reina, es más tendido, más despoblado de vegetación, más solitario, más salvaje. Realmente es el típico lugar en el que te sientes solo. Pero en realidad estás con tu bicicleta. ¿Para qué más?

Hice una parada para disfrutar del silencio de la zona y sacar unas fotos. Además había visto algo en la carretera. Como a kilómetro y medio de donde yo estaba. "Un perro suelto", pensé...


Pues si os fijáis bien en la foto, os he señalado con un pequeño círculo rojo la situación del cánido. ¿O debería decir lo que yo pensaba que era un perro? Mejor, sí. Porque cuando llegué hasta allí, en realidad era un toro grande como un castillo. 

Tras esta anécdota que ahora seguro que no os dice mucho, pero había que ver al torito, llegué a Portilla de la Reina. Y una vez en el cruce de la carretera general, me di cuenta de una cosa que me resultó la mar de curiosa.

Me habréis escuchado alguna vez que otra, que yo suelo entrenar por la Carretera de Santander, que me lleva hasta el Condado y, de ahí, para la Sobarriba y bla bla bla.

Pues bien. La carretera general de Portilla, que era la que me conduciría hasta Riaño, es esta misma carretera de Santander. Es la Nacional 621, que bajó La Vuelta este año, tras coronar San Glorio, en dirección a La Camperona, sobre la que tengo pendiente una entrada. 

Me resultó curioso terminar rodando, un día más, por la carretera de mis entrenamientos diarios.


Ahora, el valle se abría mucho. Como podéis ver en la foto, el día había despejado, pero no era del todo cierto, porque lo que ocurrió fue que me estaba alejando del cogollo de nubes. Sin embargo, la ruta, tarde o temprano, me llevaría de nuevo hasta el centro de la tormenta.

Seguía comiendo kilómetros y bebiendo mucha agua. Empezaba a tener el bidón un poco seco, pero no había problema porque estaba en casa. Estaba en la Tierra de la Reina. Me estaba acercando a Villafrea de la Reina. El pueblín de mi abuelo y mis primos.


Tras el impacto inicial al que sometí a mi familia, por lo de verme en mallas y tal, comenzamos a charlar. Con el bote lleno y la bolsa de los besos llena, comenzaron a escucharse unos cuantos truenos. La cosa no pintaba bien, aunque la familia me tranquilizó con un "ayer también estuvo tronando pero, al final, no llovió nada".

Me tenía que poner en marcha de nuevo. Fue una gozada visitar a la familia, pero los trueno, por mucho que ellos dijesen, me estaban inquietando. 

Primero llegué a Boca de Huérgano y ahora tocaba rodar acompañado del embalse de Riaño. Esa faraónica obra que en nada a beneficiado a nadie de por allí. La carretera de esta zona es la típica de los pantanos. Un sube y baja continuo con agua de un lado y una montaña del otro. Y de lo que me estaba empezando a dar cuenta era de que tras la montaña, se escondía la caja de los truenos, literalmente.

Ya divisé Riaño (el nuevo, porque el viejo, original y precioso Riaño, lo mandaron al garete entre unos y otros a base de miles de litros de agua) y el desvío que tenía que tomar en dirección a Cangas de Onís, aunque yo no llegaría tan lejos.

En este cruce, que también separa dos valles, pude ver finalmente lo que escondía esa caja de los truenos. La cosa pintaba, no mal. Pintaba fatal...



Parecía un hecho que me iba a mojar y mucho. Así que sin más dilación, comencé a pedalear. Comencé a pedalear y utilicé un truco que siempre uso cuando la cosa se pone bajo lluvia. Mantener siempre una cadencia por encima de 95. No bajar de ahí. Así te mantienes caliente y pegado a la carretera. Pero aún no había comenzado a llover.

Sin bajarme siquiera de la bici, me puse el impermeable. Y lo hice justo en el momento en el que un enorme rayo, acompañado de un tremendo trueno, dio la salida de mi carrera contra la tormenta. Un aguacero digno de los mejores versículos del Arca de Noé, comenzó a caer.

Agua, granizo, truenos, rayos, frío y viento. En esto se había convertido el día. El puntito que le faltaba de épica a la etapa, la meteorología se había encargado de administrárselo. Ya no se veían las marcas de la carretera. Ya no se veía más allá de escasos diez metros, no por niebla, si no por lluvia. Los pocos coches que me encontraba, habían decidido aparcar en alguna zona.

Y en medio de esa galerna, ahí estaba yo, dando pedaladas desesperadas por encima de 95 de cadencia, utilizando esto como salvavidas, en parte para mantenerme caliente, en parte para mantenerme entretenido en otra cosa que no fuese la pedazo de tormenta que me estaba merendando.

Y por fin llegué a lo que me había marcado como escapatoria. Otro cambio de carretera y, por tanto, de valle. Esto suponía que la climatología cambiaría sí o sí, porque la tormenta estaba yendo para la zona del puerto de las Señales. Ahora estaba en Vegacerneja capeando el temporal como buenamente podía.

Es aquí, más o menos, donde empieza la cara suave del puerto que faltaba por subir en la jornada de aquel mítico día. Panderrueda (por Vegacerneja).

Como os decía, el tiempo cambió. Pasé de estar en medio de la tormenta a estar en medio de la niebla y, como telón de fondo, truenos que no hacían más que recordarme que la tormenta estaba cerca. Así que como no iba a poder disfrutar mucho de las vistas, me agarré a la cruz del manillar y me dediqué a tirar duro en la subida del puerto. 

Me sumí en un profundo estado de concentración, sólo perturbado por los relinchos de los caballos que había en medio de la carretera y a penas esquivaba unos pocos metros antes de toparme con ellos, porque a medida que subía, la niebla se hacía más y más densa.

Por fin llegué al último cambio de carretera del día. Ahora tenía dos opciones. Ir a la izquierda y llegar hasta El Pontón o ir a la derecha hasta Panderrueda. Como el Pontón ya lo había subido hacía unos años, hoy tocaba girar a la derecha, así que me quedaba poco de subida. Sólo cuatro kilómetros que transcurrirían por una carretera muy pequeñita de montaña, entre un bosque muy denso de robles y un banco de niebla con igual o mayor densidad. Pero os aseguro que la escena parecía de cuento, aunque no sé si de hadas.

Tocaba hacer una paradita para sacar foto del momento...



Me debatía entre estar hasta las narices del día de mierda que me había tocado o estar super contento y victorioso por estar superando semejante ruta en tremendas condiciones. Como yo soy muy positivo, iba ganando lo segundo.

Y comencé la ascensión final del puerto. Lo cierto es que la niebla estaba envolviendo todo de algo especial. Lo estaba envolviendo de algo que haría que ese día jamás en mi vida se me olvide. Estoy seguro de que en mi lecho de muerte, y espero que sea dentro de muchos años, ese día lo recordaré perfectamente.

Mi cara estaba manchada de agua, sudor, arena de la carretera. En definitiva, mi cara reflejaba el esfuerzo de aquel día, pero mis ojos brillaban de forma triunfal, porque nada ni nadie estaba pudiendo detenerme en mi hazaña.




Estaba llegando a un punto en el que no quería que ese día se acabase. No quería terminar. Estaba disfrutando enormemente de la bicicleta allí, en aquel mágico lugar y con ese clima, que supuso en todo momento el ingrediente final que hizo de esa ruta, una de las mejores de mi vida.

Y de entre la niebla, por fin apareció el cartel marrón del puerto. Ahí estaba el reto. Ahí estaba Panderrueda.


Lo peor del día es que desde ese punto, con un día claro, las vistas son impresionantes, sin embargo, como podéis ver en la foto, el panorama no era el adecuado.

Sólo quedaba bajar. Y no era algo menor, porque si las subidas estaban siendo de ciclismo de otros tiempos, la bajada de este puerto se presentaba muy peligrosa. De este otro lado, las partes con niebla estaban muchísimo más mojadas. 

Rápidamente la niebla dio paso a la lluvia. El asfalto estaba muy resbaladizo. Cada curva se estaba convirtiendo en todo un reto de precisión a la hora de tocar el freno. Siempre he creído que si eres un buen bajador o no, se mide en días como ese. Rápido es muy fácil bajar. Pero tocar el freno en un día de lluvia es como tocar el solo de guitarra de Kirk Hammett en Battery. Espero no resultar muy presuntuoso, pero puedo deciros que yo sé bajar.

Y por fin llegué a Posada de Valdeón de nuevo. Sólo quedaban unos pocos kilómetros. Ya lo tenía chupado. 


Tras superar alguna que otra rampa al 20% que hacía unas horas eran en bajada, cada vez me quedaba menos para llegar al final del día. Había sido duro y mi cuerpo lo estaba notando. No me habían salido muchísimos kilómetros, pero las condiciones habían sido extremas y no fui muy despacio que se diga.

Por fin volví a notar el incómodo adoquín de Caín. Por fin vi a Klaus de nuevo. 


El día se había terminado, pero acababa de nacer un recuerdo en mi memoria imborrable. Uno de los mejores días que he pasado sobre la bicicleta. Grandiosa ruta.

domingo, 10 de agosto de 2014

Tesoros del cicloturismo. El Fito y Lagos de Covadonga.

¡Hola a todo el mundo!

-Pues tenía intención de ir un día de esta semana a subir Lagos.
-¡Anda! Pues te acompaño.

Así comenzó la excursión cicloturista de Jorge y un servidor. El objetivo inicial era subir un repechín de nada...Lagos de Covadonga. Además, nos queríamos poner un poco barroquistas y acompañar esta subida con alguna otra, tipo La Tornería o El Fito. Éste último escollo fue el elegido para hacer de la subida a Lagos algo especial. 

Quedamos a las siete de la mañana cerca de mi casa. Sería Jorge el encargado de llevar coche y de conducir. Porque meter dos bicicletas en un Clio Sport es algo muy sencillo. Vamos. Lo mejor para despertar es jugar al tetris con dos bicis y un coche.

Una vez encajadas las bicis, ceñidos los pulpos y hechas las oraciones pertinentes para que un bache bobo no desguazase el cambio o algo así, iniciamos el camino hacia Asturias. Ninguno quería pronunciar esa palabra que estábamos temiendo. Ninguno quería ser el primero en pronunciar esa palabra que nos estremecería. Pero en la cabeza de ambos estaba La Huesera.

Entre risas y chorradas variadas, íbamos avanzando camino. El punto inicial de la ruta sería Ribadesella. La localidad asturiana en la que en otros tiempos yo, digamos que me lo pasaba muy bien, lo teníamos como centro de operaciones.

El día en Asturias era impresionantemente bueno. Y esto es algo impresionantemente difícil de conseguir. Cuando no te toca bruma matutina, te toca lluvia y cuando no, otra cosa. Aunque es verdad que últimamente no llueve tanto como hace años.

La cosa es que deshicimos el embrollo de pulpos, ruedas y bicis que teníamos en el maletero del coche. Todo parecía ir bien hasta que comenzamos a rodar. Mi bici emitía crujidos, pero bueno. Nada que me impidiese seguir adelante.

A los pocos kilómetros, advertimos Jorge y yo la presencia de un compi pegado a nuestra rueda.

-Hola, amigos. ¿A dónde van?
-Vamos a Lagos, pasando por el Fito.
-Pues yo también. ¿Podría ir con ustedes?

Como os podéis imaginar, a dos cicloturistas ultrasociables como somos Jorge y yo, esto de compartir kilómetros con gente, nos mola mogollón, así que ya éramos tres en la ruta.

Nuestro nuevo amigo se llamaba Ismael, gaditano, de vacaciones por la zona, el día anterior había ido a subir el Angliru. Entre que estaba fino fino, era joven joven y decía que el Angliru no era para tanto, os podéis imaginar cómo andaba el pieza.

Los primeros tramos hasta coger el desvío para el Fito, transcurrían por la costa, con lo que el sube-baja era continuado. Como íbamos raja que te raja, la verdad es que el letrero que señalaba el inicio del sufrimiento del Fito llegó en un "plis".

Esta primera subida es muy bonita. Arriba hay un mirador desde el que se ven los Picos de Europa y de otro lado, el mar. Es una pasada para los sentidos. Pero hay que subir hasta arriba y os aseguro que escogimos el lado duro para subir el Fito.

Comienza la subida y yo aprieto los dientes para seguir la rueda de Ismael. En seguida me doy cuenta de que este rapaz está en otra liga, así que le aconsejo que si quiere disfrutar de la subida a su rollo, es mejor que me descuelgue.

Y antes de que termine la frase, ya me había sacado 50 metros. Os puedo prometer que no exagero nada. ¡Cómo subía el condenado!

Una vez con Jorge, comenzamos a acompasar el ritmo. Subida tranquila. El día lo merecía. Hacía calor, nos quedaban muchos kilómetros por delante y las rampas a las que nos enfrentábamos, ojito con ellas. A cada pedaleda que dábamos íbamos dejando rastro de sudor. Los kilómetros no parecían dar tregua alguna. La vegetación no nos permitía vislumbrar nada más allá de unos cien metros, hasta que tomamos una curva de herradura a la derecha y, de repente, la montaña se peló.

No parecía quedar demasiado puerto, pero no por ello dejaba de ser duro. El Fito se despide del cicloturista con un par de rampas muy curiosas que hacen que no te olvides de él con facilidad.

Cuando llegamos a la cima, en medio de un montón de turistas que subían y bajaban del mirador, ahí estaba Ismael, sentado, esperando por los dos abuelos que se había agenciado como compañeros de ruta.



Tras subir y después bajar del mirador, con lo que todo esto significa al llevar calas, continuamos la ruta. Ahora tocaba bajar. Y qué le vas a hacer, pero bajar se me da bien. Algo tenía que hacer bien. Esta parte que bajábamos era mucho más larga y tendida que por donde habíamos subido. Para bajar, la verdad es que era una gozada. Curvas cerradas se combinaban con otras más rápidas en las que te podías tumbar, aunque había que tener mucho ojo con la gravilla suelta en medio del ángulo de algún giro, pero llegamos hasta Arriondas sin mayores sustos.

Entre coches y gente, llegamos a un cruce. Yo no veía más que piraguas por todas partes y es que esta localidad asturiana, es el inicio del mítico Descenso Internacional del Sella. Preguntamos a un señor por dónde teníamos que tirar para Cangas de Onís. El hombre, tras reírse de nosotros, así literalmente, nos indicó el camino. Yo es que no recordaba nada de mis visitas a Arriondas. Insisto, eran otros tiempos. Era mi época heroica.

Ya estábamos lanzados. Ya nos estábamos preparando mentalmente para subir los Lagos de Covadonga. Cuando vimos el puente de Cangas, supimos que no había más remedio. Yo olíamos La Huesera.

Ahora entendéis por qué subía tan bien, ¿verdad? Ismael, ¡¡fino fino!!
Cargamos los bidones de agua en una fuente del pueblo, porque después, pocas opciones se tienen, y pusimos rumbo a Covadonga.

En cuanto se coge la carretera que conduce a la Basílica de Covadonga y, por tanto, a la subida a Lagos, lo primero que llama la atención, sin duda es el asfalto. Para ir en coche seguro que mola un montón, pero para ir en bicicleta, os aseguro que es un infierno. ¡Me río yo del pavé! Para definíroslo, es una especie de asfalto construido con unas piedras de dos centímetros de diámetro, con poca brea. Resumiendo. Botas un montón encima de la bici. Por momentos piensas si todo eso será bueno para la burra, pero sigues porque ya total, de haber llegado hasta allí....

Tras una paradita para mear un poquitín, porque parar en medio de la propia subida nos daba cosa, ya enfilamos las rotondas previas. Y bien digo enfilamos, porque Ismael se creció y nos aproximó al puerto a 30 por hora y en plato, así que llegaríamos al inicio de la subida tostadetes.

Y, señoras y señores. Niños y niñas. Ante nosotros se encontraba ya la subida a Lagos de Covadonga.

Por la inercia de la aproximación, me vi metido en medio del ritmo de Ismael, pero miré para atrás, vi a Jorge y pensé..."Esa es mi guerra, no esta". Y así se lo comuniqué al bueno de nuestro colega gaditano.

-Ismael. Tira, que yo voy más des......

Y ya estaba en a tomar "porculo" de mí. Creo que no escuchó ni el final de la frase.

Y allí estábamos Jorge y yo. Acompasando el ritmo como podíamos. La verdad es que los seis primeros kilómetros son bastante normales. Duros, sí, pero nada inhumano. De hecho, lo que le comenté a Jorge es que se me parecía esa parte muchísimo a Hautacam. Pero muchísimo es muchísimo.

Pero ese mítico puerto francés no cuenta con una cosa que este puerto astur sí tiene. Y fue Jorge quien me presentó lo que iba a suponer un reto total y absoluto.

-Bueno, Dani. Mételo todo que aquí empieza La Huesera.
-Me cago en.....

Y omitiendo lo que dije, ahí se nos presentaba esa rampa que hace las delicias de.....de nadie en su sano juicio.

Para quien no lo conozca. Vienes de una zona llena de árboles que no te dejan ver nada más allá de la carretera. Giras a la derecha y ahí acaban todos los árboles y empieza un tramo de ochocientos metros como al 15%, recto, que te permite ver desde el principio al final del calvario.

Pasamos de subir como a 13 por hora o así, a 5 por hora. Lo que viene siendo un drama, vamos. Decidimos desde el primer momento que nuestra ascensión sería de supervivencia. Tanto Jorge como yo podríamos haber apretado un poquitín más, pero nada nos obligaba a ello.

Primero un pedal, luego otro y luego mantener el equilibrio. Tiras de brazo, tiras de riñón y tiras de todo lo que tienes. No había árboles y el sol estaba castigando nuestra espalda. Eso a mí me viene de lujo, con lo que era una motivación, pero a pesar de ello, el desgaste era mayor. Se podían ver unos cuantos ciclistas sufriendo lo mismo que nosotros. Algunos se habían detenido en el mirador para contemplar las fabulosas vistas o para tener una escusa, quién sabe, pero el hecho en sí es que allí, todo el mundo disfruta.

El resto de la subida se ve muy marcada por el paso por La Huesera. No vuelves a tener un ritmo vivo y continuado. No en vano, si bien no tienen tanto nombre, cada poco te topas con rampas con unos desniveles muy aceptables, en plan algo por encima del 10%.

Y pedalada tras pedalada, al final llegas al Lago de Enol y puedes decir que has triunfado y que has subido un puerto de los pata negra. De los que cuando dices que los has subido, la gente te mira raro, o te mira admirada, o te mira con los ojos vueltos. Desde luego, subir esta mole causa algo. Lo que sea.

Y allí estaba Ismael, que habría llegado 10 minutos antes que nosotros. Y en ese momento en el que te dice que subió fácil, es cuando piensas que eres un mierda y no vales para nada. Tenía que marcharse porque para él, éramos tortugas y su novia podía enfadarse un pelín si llegaba muy tarde, así que allí se despidió. Si lees esto, Isma, ha sido un placer compartir kilómetros contigo, amigo.

Reto conseguido.
Y conseguimos sacar una foto que se mantendrá en nuestro recuerdo muchos años. En concreto, el resto de nuestras vidas. Quien sube Lagos, no lo olvida. Otros puertos puede que sí. Este no.

La bajada nos la íbamos a tomar con calma. Bueno, en realidad yo, porque Jorge siempre lo hace, pero queríamos parar en todos los sitios preciosos que habíamos ido dejando atrás, poco a poco, en la subida.


Además de la subida, también es interesante ir hasta la Basílica de Covadonga y sacarte una foto con Pelayo que, por otro lado se comenta que era leonés, pero no me voy a meter en un fregao de manera gratuita.


Y comenzamos la bajada final hasta Cangas de Onís. Allí, decidimos hacer un pequeño alto en el camino. Bueno, en realidad no tuvo nada de pequeño, porque nos apretamos un par de menús del día, así sin contemplaciones, que quitaban el hipo. Con su vino con gas de rigor.


La historia final de la ruta, y lo que podemos considerar la verdadera hazaña del día, fue levantarnos de las sillas del restaurante, subirnos a las bicis y tener que llegar hasta Ribadesella con la panza llena. La media de velocidad de esta última parte, no sé, sería menos tres o algo así. Pero conseguimos llegar y darnos un bañito en la playa, que no nos vino nada, nada mal.

Conclusión. Un prodigioso día del que guardaremos un gran recuerdo. Los retos, mejor en buena compañía.

viernes, 1 de agosto de 2014

Tesoros del cicloturismo. Puerto del Connio y su entorno.

¡Hola a todo el mundo!

Siete de la mañana, cerca de mi casa, con la bici y una bolsa de deporte con maillot, culote, zapatillas y ropa limpia para después. Así es como comenzó la ruta del domingo pasado que pasa por ser una de las más espectaculares que he hecho nunca en mi vida.

¿Por la dureza? ¿Por el paisaje? ¿Por la compañía? Por todo ello es poco decir, pero vayamos por partes. 

Todo comenzó hace alguna semana ya, cuando recibí un mail invitándome a hacer una ruta por Asturias. No conocía ninguno de los pueblos que me comentó el amigo Juan Carlos, organizador de este tipo de bailes, pero como yo, si tengo tiempo, me apunto a un bombardeo, pues ahí estaba. Apuntado. Además, cuando Juan Carlos organiza algo, puedes tener una cosa clara. La zona será espectacular. 

Yo suponía que habría subida y tal. Es de entender. Si te vas a la zona de Villablino y más si es por el lado asturiano, pues llano, poco. 

Pero, ¿quien iba a pensar que en poco más de cien kilómetros saldrían unos tres mil trescientos metros de desnivel? Os aseguro que yo no me esperaba eso. Me di cuenta cuando hice el perfil de la etapa para enviárselo al bueno de Juan Carlos. Mi reacción fue clara.

-¡Pero, tío! ¡¿Nos quieres matar a todos?!

Ya no había vuelta atrás. Estaba apuntado y punto. ¿Qué socio me podría agenciar para este evento? En efecto, Bukanero no iba a fallar a la cita. 

Juan Carlos y él se conocen desde hace mucho tiempo. Si es que, ¿quién no conoce a Juan Carlos? El mejor mecánico de León sin duda. Que lo sepáis.

Antes de comenzar la tortura por unos parajes formidables, había que llegar hasta Cerredo, el pueblo desde el que saldría la ruta. Me iba a llevar en su furgoneta el gran Cecilio y nos acompañaría Jesús, dos míticos del cicloturismo leonés.

Entre risas e historias varias, llegamos a Degaña, el pueblo siguiente a Cerredo. En efecto, nos pasamos. Pero se arregló todo dando la vuelta y listo.

Una vez llegamos al verdadero inicio de la ruta, aparcamos, nos situamos y llamé al Buka.

-¿Dónde andáis?
-Desayunando.
-¿Invitáis a café?

En fin, la cosa es que, finalmente, nos juntamos todos los que íbamos a salir a rodar por ese lugar, paraíso verde, del que en ningún momento nadie dijo que también iba a ser un infierno.


La cosa no estaba mal preparada. Teníamos coche de apoyo y toda la parafernalia. Así de entrada, no le di el valor que para el resultado final de la etapa iba a tener esta inestimable ayuda logística, pero al final del día, creo que sin este coche, no llegábamos todos al final.

Salimos y lo primero que nos encontramos fue una bajada muy tendida en la que nos íbamos situando todos, conociéndonos, mirando nuestras bicicletas y, sobre todo, entrando en calor.

Aún recuerdo cuando levanté la mirada y vi una carretera en una montaña que había justo al lado de donde estábamos rodando. Os aseguro que la carretera en cuestión estaba muy muy arriba de la montaña. Inocente de mí, dije en alto...

-¡Anda! Que como tengamos que subir hasta allí, así de entrada, menudo lío.

Pues esto me pasó por hablar. Nada más decir eso, cogimos un desvío a la izquierda y en menos de lo que canta un gallo, ya tenía engranado el piñón de 26 dientes y sobre bielas.

Nos encontrábamos subiendo el Alto del Campillo y yo sin darme cuenta. Y yo sin estar psicológicamente preparado para afrontar unas rampas realmente exigentes. Me estaba haciendo pupa. Me había pillado por sorpresa y me estaba resultando duro. Al fin y al cabo, encontrarte con una subida a los cinco kilómetros escasos de haber tomado la salida y que dicha ascensión tenga rampas de hasta el 12%, pues bueno, supongo yo que le haría daño a todo el mundo. Pendiente media del 8%. Hasta ahí puedo leer.

Pero llegamos arriba y se había parado el coche de apoyo, reagrupándonos a todos. Ahí es donde tomé una determinación. Como después de subir este primer escollo, me di cuenta de que el día se presentaba duro, decidí comer y beber como si no hubiese mañana. El calor, si bien a mí me encanta, estaba apretando y eso que sólo eran las 10:30 a.m., así que había que sobrevivir. Primera decisión tras coronar. A por el coche. Plátano y litro de agua para el cuerpo.

El punto amarillo del fondo soy yo sufriendo.

Rodador en apuros por Asturias.

Y estas fotos marcarían el devenir del día entero. Bukanero y los otros dos compis, en las subidas siempre por delante. Yo haciendo la goma hasta que me descolgaba y coronaba en solitario. Así en todas las subidas del día.

Ahora tocaba bajar. De manera tranquila, pero al final te calientas y apuras un poco. Al fin y al cabo, la carretera te lo permitía. Poco tráfico (por decir que había) y buen firme.

Siguiente puerto. Alto de Tormaleo. Preciosa subida y de las que me gustan a mí. Larga y tendida. Son unos diez kilómetros de ascensión fácil, sin rampas matadoras. Lo subimos en grupo seis compis y nos permitió charlar. Que si esto y lo otro y lo de más allá. Pero tanta charla no impedía que disfrutásemos del paisaje. Una locura boscosa. Qué maravilla de montañas altas, sin vegetación, y entre medias, colinas más pequeñas pero llenas de árboles que no permitían en ningún caso ver el suelo por la densidad de los bosques. El día acompañaba y el sol lo presidía todo.

Sin darnos casi cuenta, llegamos a la cima del puerto y allí estaba mi "as" de la manga. El coche de apoyo. Plátano, un par de barritas, una bebida isotónica y agua en cantidad. Ese fue mi menú de guerra.


A partir de este punto kilométrico, es donde comenzó el verdadero calvario. Y todo empezó en el momento en el que Juan Carlos dijo algo así como, "lo siguiente que vais a subir no tiene nombre, así que si queréis se lo ponéis vosotros". Yo he pensado en un nombre. Alto del Dolor. Algo así que deje claro lo que te va a pasar.

Comenzamos un descenso muy bonito. Curva va, curva viene. Parecía no tener fin, pero me equivocaba porque el final del descenso casi coincidía con una zona en obras en la que, literalmente, la carretera desaparecía para dejar paso a un camino de tierra. Me río yo del sterratto del Giro.

Los compañeros de grupo que eran de la zona, parecía como si nos estuviesen presentando la ruta con suspense. Y lo digo porque nada más terminar la zona del camino de tierra, apareciendo otra vez la carretera, uno de ellos comentó, "recordad que todo lo que se baja hay que volverlo a subir".

Y de manera matemática se presentó ante nosotros una rampa de las de quitar plato y subir piñones de manera desesperada. La subida sin nombre, de la que nos había advertido Juan Carlos, estaba ante nosotros.

Lo que yo he bautizado como el Alto del Dolor, es una subida de unos 7 kilómetros. Lo sustancial, realmente son los dos primeros que no bajan del 9%. Los otros kilómetros se ven muy marcados por estos dos iniciales que te pillan frío después de haber bajado muchos kilómetros. Hacía mucho tiempo que no recordaba dar chepazos como los que di para superar esta dura prueba. Pero lo conseguimos. Ahora había que llegar a la base del puerto principal del día.

Y éste no era otro que el Puerto del Connio. Al llegar a la base, ahí estaba el coche para darnos líquido y comida. Os aseguro que lo necesitábamos. La etapa estaba siendo durísima. Habíamos apretado el ritmo en varios momentos y ahora lo estábamos pagando, pero estábamos enteros. Comenzamos la ascensión.


Y allí estaba yo. Aguantando el ritmo de los tres de cabeza, haciendo lo que podía y manteniendo la dignidad. Atravesábamos un túnel vegetal por el que daba gusto rodar. El calor era intenso y se agradecía. La verdad es que manteníamos un ritmo muy constante. Sin variar la velocidad. El grupo de cuatro que formábamos, se estaba cocinando a fuego lento. Y el primero en ceder yo tenía claro quién iba a ser. Servidor.

Pero poco me importaba eso ya que había aguantado muy bien los 10 primeros kilómetros de este puertaco. El resto del mismo, para disfrutar. Y os aseguro que es un puerto para disfrutar y muchísimo.

Cuando termina una zona de curvas, bastante pelada de vegetación, el puerto suaviza y vuelve a cubrirse de árboles. Es aquí cuando, si giras la cabeza a la izquierda, te puedes caer de la bici por el espectáculo que se contempla.


Lo cierto es que por muchas fotos que os cuelgue del paisaje que se puede apreciar en este puerto, jamás lograré haceros ver lo impresionante de todo ello. Es para ir a verlo alguna vez en la vida. Puedo decir que el Puerto del Connio es uno de los más bonitos que he subido en mi vida.

Y mientras estás extasiado por el paisaje y, en mi caso, hablando con Buka que me fue a acompañar durante el último kilómetros del puerto, aparece el cartel marrón que tanto andamos buscando los ciclistas. El cartel marrón que da sentido a todo el sufrimiento durante las duras rampas.


Y ahora la bajada. La bajada de un puerto de veinte kilómetros siempre es algo apasionante. A mí me encanta bajar. Apuras en esta y en aquella curva, te embalas en una recta. Bueno, ya sabéis. La cosa es que en la bajada del Puerto del Connio, tienes que frenar. Pero no porque la bajada sea complicada que, por cierto, es muy técnica, cosa que hace las delicias de chiflados de las bajadas como yo.

Frenas porque no te quieres perder ni un metro de paisaje. ¡Qué pasada de sitio! Si bonita era la subida, preciosa era la bajada. No sabría con qué parte quedarme.

Al terminar de bajar, reagrupamos todo el pelotón. Se notaba que el día estaba siendo duro. Piñones grandes eran la tónica general en las piñas de todos. Bien pegaditos a la rueda del de delante. Y había una cosa que me empezaba a molestar. Todos los que conocían la zona, hablaban de "La Trinchera".

Me daba la sensación de que no se referían a algo relacionado con el centenario de la Primera Gran Guerra. Me daba más en la nariz que era algo que haría que mis piernas se estremeciesen. Y cuando menos me lo esperaba, allí estaba. Una señal de peligro, que señalaba que los dos siguientes kilómetros irían al 11%. Lo que la señal no cuenta es que hay muchas partes de la ascensión que tienen más del 15%.

Resulta, que "La Trinchera" no es más que una variante, de nueva construcción, que va a parar a un túnel de un kilómetros y medio. La carretera nueva quiere evitar una subida con curvas, con algo más de distancia pero con menor porcentaje.

Pero el hecho es que la ruta pasaba por la variante y no iba a ser yo el único que dijese, "ay, no amigos, que soy un güevas y voy por la carretera vieja". Pero, ¿sabéis qué? Debí de decirlo.

Antes de este tremendo repecho, estaba bien. Cansado porque ya llevábamos como 90km, más o menos, con un montón de subida, pero bien. Nada de pájara, nada de calambres y con algo en la reserva por si acaso. Y el "por si acaso" era esta subida.

Cuando vi el panorama, no lo dudé. Metí todo el metal y me preparé para sufrir. Y qué manera de sufrir. Cuando me senté en el sillín, porque yo soy hombre de sillín, me dieron hasta calambres en los cuádriceps. Qué porcentajes tan brutales. Sin descansos y con todo el sol castigándonos.

Pero llegamos al túnel y me intenté recomponer. Los compis del grupo cabecero estaban más adelante. Yo me descolgué sin pensarlo ni un momento. Pero mi plan era recuperar en el túnel, aprovechando mi condición de rodador. Esta parte era llana. Pues para que os hagáis una idea del nivel de fuerzas, no era capaz de pasar de 22 km/h en plato grande. Terrible.

Y ya sólo faltaban unos quince kilómetros para llegar al final de la etapa. Y digo sólo por decir algo, porque teniendo en cuenta que eran en subida y que ninguno del grupo teníamos el chocho pá farolillos, se hicieron durísimos. Para que os hagáis una idea, a falta de cinco kilómetros, tuvo que parar el coche de apoyo para hidratar al grupo. Y os confirmo que todos comimos plátanos, bebimos agua en cantidad y cosas así.

Pero, por fin, llegamos a Cerredo. Por fin llegamos con la sensación de haber vivido algo especial. Algo muy especial por el espectáculo paisajístico que habíamos vivido y la dureza de la etapa. La dureza os aseguro que fue brutal.

Esta ruta, por sus números, habla por sí sola. 3300 metros de desnivel en 112 km. Nada más que añadir. Los paisajes, sencillamente, hay que verlos, al menos, una vez en la vida.